Paseando por calles estrechas y sombrías del pueblecito reparé en la ventana del piso superior de una ruina cualquiera. Desde el exterior y mirando a través de ella, se podía apreciar el cielo azul y dorado de la tarde. Cuatro paredes agrietadas, descubiertas, sin tejado. Una puerta desvencijada, de madera, cerrada a saber cuántos años hace, con una grande y herrumbrosa cerradura. De improviso me invadió una lánguida melancolía. ¡¡Cuánto silencio en ese momento!!.

 Un sol en retirada traspasaba de través su espacio interior y ensartaba la ventana con amarillentos rayos hacia la calle. Inspirando con indolencia el fresco aire de la tarde, imaginé el trajín de un hogar en plenitud familiar: unos niños de juegos alborotados, una madre canturreando y cosiendo, un padre artesano de manos ocupadas, quizás unos enjutos abueletes de ojos llorosos y mirada tierna al amor de la lumbre … ¿Dónde fueron a parar sus ilusiones, sus proyectos, sus esperanzas...?

Rompiendo el silencio sonaron las seis en el campanario de la iglesia. La fachada de la casa, como un rostro desconsolado, me miraba explicando su polvorienta historia de felicidades y frustraciones perdidas.¡¡ Ya no hay día que la voz de las ruinas no susurren desoladas en mis oídos !!

Casi al margen del cielo, la montaña se eleva congelada en el tiempo. Como enorme ola gris permanece detenida por toda la eternidad. Amenazante, arañando temerosas y escurridizas nubes, se sostiene  esperando su gran momento. Siempre a punto de  comunicar su vasto e inconfesable mensaje.

Tuve la osadía de atravesar sus angostas veredas con pie profanador, con la simple ambición de contemplar desde sus pétreos balcones, lo que desde las alturas ella misma contempla desde que emergió dominadora.

Pero escojo el instante en que me sentí como ella -duro y poderoso-, entre los numerosos miedos que tuve que afrontar al comprender mi insignificancia. Así pues, cuando la vuelvo a observar alzando el rostro, rememoro el misterioso secreto que su gigantesca mole en privado me inspiró.  

Me atrapó en su foto y me encadenó a su vida. Me arrancó, desgarró y me hizo añicos con su máquina de mirar. Atrapado en su cárcel de papel, me robó la forma y el color. Se apropió de mí para poseerme en azules silencios prohibidos.

No sé que parte me dejó, qué restos de mi naufragio quedaron flotando a la deriva. Como miguitas de pan para las palomas los trocitos que sobraron se los engulló el tiempo.

Ya nunca más me perteneceré. Perdí mi gesto y casi mi voz. Ya solo me queda un algo de casi nada, la palabra del náufrago en frágil botella, aplastado entre dos imposibles planos opuestos…

Dejádme que tropiece. No me ayudéis a levantarme. Aunque haya dolor, dejad que fluya. No sé si estoy vivo cuando pienso y por eso no necesito muletas para deslizarme por el glaciar de la vida.

Dejad que piense, y que me equivoque –lo que seguramente ocurrirá-. Pero qué más da que sea estúpido, o limitado en entendederas, o border line, o tonto del culo, si cuando llegue la hora no sabe nadie explicar qué nos espera, o si nada nos espera.

Sólo necesito algo del mar amigo, alguna esponjosa nube y arena caliente bajo mis pies descalzos. Qué más dará si dejo huellas si las olas borran lo que fui. Dejad que me arrastre y mire el paisaje por la ventanilla de atrás para ver lo que he recorrido. Es la única manera en que puedo conocer mi pasado y si es algo más que una sombra de mí mismo. No caeré en vano, pues.

He visto el pueblo blanco sobre la loma de roca blanca. Casas y rocas blancas. Almas de piedra habitando en el interior y sin embargo tan cerca del cielo que los cobija. Nadie en sus empinadas calles. Algún perro llenando el vacío de calles desiertas.

Sangre de piedra blanca  con ciegos corazones de roca blanca. Ciegos encerrados en su ceguera. Oídos sordos a la voz antigua de la Naturaleza. Estatuas de mármol caídas al azar, amontonadas sin razón en círculos abiertos de grietas abiertas.

Sopla un viento que no levanta el polvo. Caerá un sol sobre sus cabezas rellenas de cemento para no fraguar ni sentimientos, ni sudor de barro. Y volarán oscuras aves en pesado en inútil vuelo. Nadie en sus blancas casas. Almas vacías en calles de roca blanca...

Sé que a veces tu presencia intemporal se acerca a la mía.. También sé que a veces la proximidad nos aleja. Y te mueves como sombra transparente por estos alrededores de piedra.

Volando en círculo como el ave de presa, como la espiral de las aguas que buscan ser absorbidas para perderse por canales oscuros o vientos desconocidos. Pero puede la razón, y todo lo que sueñas se quiere arraigar en contra de la voluntad. Las raíces de la tierra detendrán tus tobillos, pero aún así tu esfuerzo rompe las ataduras que frenan tu esperanza.

 No quieres más tormentas, pero te regalas con el trueno; no quieres más relámpagos, pero te extasías  con su luz. Y la calma, en tu pecho agitado, se apoderará por fin dándote un respiro. Cierra los ojos y mira, encontrarás lo perdido.